将符纸投入火盆。沈万钧坐在蒲团上，看着那簇火苗，看着它从旺盛到衰弱，从衰弱到熄灭，最后只剩下一堆灰烬，风一吹就散了。
&esp;&esp;老道士收了功，脸色白得像纸，额头上全是汗。他看着沈万钧，只说了一句话：“你孙子的命盘已经修复了。他会慢慢好起来的。但你——”他没有说下去。
&esp;&esp;沈万钧知道他要说什么，摆了摆手，撑着膝盖站起来。老周过来扶他，他这次没有挣开，因为他知道自己站不住了。
&esp;&esp;回苏州的路上，沈万钧坐在汽车后座，闭着眼睛，一句话都没有说。老周从后视镜里看了他好几次，每次都看见他闭着眼睛，头微微歪向车窗一侧，脸色灰败得吓人。老周想问他喝不喝水，想问他冷不冷，想问他要不要把靠背调低一点躺一会儿，但每次话到嘴边都咽回去了。他不知道该说什么，他怕自己一开口，声音会抖。
&esp;&esp;沈万钧从土地庙回来的第三天，就下不了床了。
&esp;&esp;沈太太没有来看他。沈伯昀也没有来。他们不是不知道，老周打了电话，沈伯昀在电话那头沉默了很久，久到老周以为信号断了，然后沈伯昀说了一个字：“知道了。”电话就挂了。没有人来。
&esp;&esp;沈临渊来了。他的身体确实在好转，胸口那块压了二十多年的大石头，好像被人搬走了一小块，虽然还在，但轻了一些，薄了一些，呼吸顺畅了一些。他不知道这是因为什么，他甚至不知道自己的身体好转跟爷爷的病倒之间有什么关联。他只是听说爷爷病了，病得很重。
&esp;&esp;沈临渊站在爷爷房间的门口，看着床上那个蜷缩在被子里的人。那个人瘦得不成样子了，脸颊深深地凹进去，颧骨突出来，皮肤蜡黄，没有一点光泽。他的手搭在被子上，手指细得像鸡爪，指甲发灰，手背上青筋暴起，像枯树根。他闭着眼睛，呼吸很慢，很浅，像一只风箱被人在很远处慢慢地拉动，每一次吸气都像是最后一次，每一次呼气都像是不会再吸了。
&esp;&esp;沈临渊在门口站了很久。他想走进去，想坐在床边，想叫一声“爷爷”，想问问爷爷你还好吗。但他没有动。他的脚像是被钉在了地板上，抬不起来。他看着那张瘦得脱了相的脸，脑子里翻涌着各种乱七八糟的念头。他想起小时候爷爷抱着他在院子里转，指着桂树说“这是桂树”，他跟着学“贵树”，爷爷哈哈大笑。他想起爷爷让人从苏州请师傅来做桂花糕，他一次能吃好几块，爷爷坐在旁边看着，笑得比他还开心。他也想起那些年他躺在医院的病床上，看着药水一滴一滴地往下坠，数着数着就数乱了，又重新开始数。想起那些年他连楼都下不了，窗帘拉得严严实实的，把自己藏在一片昏暗里。想起爷爷每次来看他，都坐在床边那把椅子上，手里盘着核桃，说“会好的，一切都会好的”。
&esp;&esp;他想起老周告诉他的那些事——改命、符咒、林道长、那个一直没有出现的姑娘。这些事像一团乱麻，缠在一起，他理了很久都没有理清楚。但他理清楚了一件事——他这二十多年的病，不是天意，是人为。是爷爷让人做的。爷爷把他改成了一个病秧子，又用自己的命把他改回来。他不恨爷爷，但他也没有办法不怨。
&esp;&esp;沈临渊最终没有走进那间房间。他站在门口，看了很久，然后转过身，慢慢地走回了自己的房间。他回到房间，关上门，坐在床边，看着墙上那幅画。画里的银杏叶金黄金黄的，阳光从树叶间漏下来，在地上投下斑驳的光影。那是大学校园里的银杏树，是他为数不多的不用躺在床上看天花板的时光。他看着那幅画，忽然觉得眼眶有些发酸。
&esp;&esp;沈万钧是在一个凌晨走的。老周守了一夜，天快亮的时候打了个盹，醒来发现沈万钧已经没了呼吸。
&esp;&esp;老周站在床边，看着那张灰败的脸，忽然想起很多年前，他第一次见到沈万钧的时候，沈万钧才四十出头，意气风发，走路带风，说话的声音洪亮得像敲钟。那时候沈家的生意正处在上升期，沈万钧每天忙得脚不沾地，但精神好得很，从不喊累。老周跟在他身后，小跑着才能追上他的脚步。他追了三十多年，终于不用追了。那个人不会再走了。
&esp;&esp;沈伯昀来的时候，沈万钧已经穿好了寿衣，躺在门板上，脸上盖着黄纸。沈伯昀站在门口，没有走进去，他站了一会儿，然后问老周：“后事安排好了吗？”老周说安排好了。沈伯昀点了点头，转身走了。从来到走，不到五分钟。
&esp;&esp;沈太太没有来。她在家陪着沈临渊。沈临渊的身体还在恢复，能下楼了，能出门了，能走到院子里晒一会儿太阳了。沈太太搬了把椅子坐在他旁边，母子俩谁也没说话，就那么坐着，晒着太阳。秋天的阳光不烈，暖洋洋的，照在身上很舒服。银杏叶从树上飘下来，落在沈临渊肩上，他拿起来看了看，金黄的，叶脉清晰，像一把小小的扇子
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